XIII - Buda

Findo...
me anulo...
primeiro a dormência... então o corpo findo
e a derme absorve o concreto do tempo
me exilo do tempo... nulo
e isso como em jogos de vidro...
como a seriedade do vero em bolas de gude
seriedade de permanecer em exílio...
de beber o vero... bolas coloridas
cores...
e a derme, carregada pelo tempo que lhe encharca
não será minha ou eu, será dela mesma
ela mesma e seu jeans...
eu, totalmente nu
mudo assim que for esquecido
...

XII - Ateu

Rápido
enquanto me consumo
rápido, certo
como a sagacidade cruel de um pensamento ao meio dia
alto, frenético, entorpecido
em meu corpo imolado a euforia flamável vibra... e minhas cinzas se elevam calmamente
fui eu...
o fogo
fui eu, o fósforo...
e o liquido quente que escorria...
fui...
agora calmamente, meu bem
já não acredito em mim mesmo ou no sol
cinza, minúsculo

XI - Fauno

Andei, ando, até tal momento onde ocorre de inexato tua aparição (ou mais certo seria a minha). Não te percebi em forma de frio, então névoa, então algo que se reflete no liso das folhas e fungos dos galhos. Sussurrasse lamúrias, que a mim se passaram pelo irremédio dos meus sonhos diurnos. Tomasse forma, te percebi. Tal qual parede em minha frente, teus cascos ampliados pelo foco do meu espanto. Estático te vi por completo, dois pares de olhos e uma boca bem desenhada, com enrolados de cabelo preto e um par de chifres redondos.... te encontrava a espelhar o sol, assumindo uma forma grandiosa de Pan sob vista de Apolo. Não foi de imediato que percebi que foi causa que planejasse toda a cena... todavia causasse meu encanto.

“Lucio” a mim como se dançasse, “contame teu desejo de não ser” e foi como brincadeiras de sátiro. E ecoou... “contame”, “contame teu desejo de não ser”, “contame teu desejo”. Olhei abaixo, olhei o sol reflexo... “sinto frio” enquanto esboçava um sorriso triste. Olhou abaixo, olhou a mim... “vaite embora” a mim como sussurro, “não foi o que pedi” e isso se tornando distante.

Ando... até tal momento onde ocorre de inexato tua aparição. Ainda hoje prefiro não pensar que foi causa que planejasse toda a cena... ou mais certo seria eu.

X - O ermitão

A tarde migrei pras montanhas. Dentre galhos e cascalho mudei meu espaço, na mudança desse laço desmantelei meu mundo e com outras peças fiz onde vivo, inominável, qual o totem de um espírito ancestral. Desfeito do ambiente determinável, inominei o tempo, agora apenas uma sensação, radiação incontável tal qual o frio, tal qual o medo (e talvez mais próximo do que é, se houver um “ser” e se for um só)... ousaria dizer que me sinto infinito, estaria mentindo, ou inexistente. Fato é que me sinto, sem saber muito bem como (as vezes se assemelha a uma sombra passada).

A noite encontrei com lobos e lagartos. Sinto uma simpatia pelo seu estado. Sinto – minto – imagino sua realidade, espreito suas ações. Ainda pulsa em meu sangue as palavras que fazem deles meus irmãos e, apesar de quebrado o elo, não somos tão diferentes, inconscientes formamos o mesmo organismo. Busco este elo, ambiciono pelos olhos dos deuses e titãs... preciso me livrar dos números. Fim de noite, não comi... me intriga dialogar com lagartos.

No amanhecer senti o orvalho. Com o ar úmido sinto meus pulmões. Planejo sentir tudo quanto possível, planejo inspirar o inominável e expirar seu vapor. Forma de analisar e perceber a qual me renegou minha má educação por não poder ser escrito ou descrito. Enquanto isso me habituo com o relógio desfeito, aguardo o musgo crescer em minhas costas e me tornar um bixo-preguiça... imagino-me, adiante, como autônomo. Autônomo não-robótico, não alienado de si mesmo, mas plenamente ciente de si e do seu redor, num dizer calado e intenso com tudo e com todos... imagino-me como célula do meu corpo desejando sentir-me todo.

Meio-dia, vejo um campo de flores. Sinto ainda muitos traços de minha educação... receio que acabe por transformar minha busca em fuga, talvez tenha medo... por um segundo tudo pode ser – e parece ser – ilusório. Talvez não consiga ou não saiba abrir as portas do tártaro, talvez a besta (um objeto de minha busca) esteja fadada a sussurrar acorrentada no limbo da minha mente... irei ao campo de flores, a luz de suas cores me atraem.

IX - O fotógrafo

Guardo em mim o vão de todas as coisas. A tranca da porta, o trinco da janela, um olho de vidro... a fragilidade silenciosa que emudece oca atrás da camada da superfície (uma casca de ovo que forma a imagem das coisas).

Guardo em mim todas as coisas. O fluxo de tinta em minha pele, restos mortos de algodão, um anel (dois na verdade).Guardo, são coisas vãs, inúteis... sobretudo ausência. As coloco longe da poeira e da ferrugem. A imagem, as coisas, quando o mundo inteiro se deteriorar as terei guardadas, vazias, inutilizadas, imersas na sua expressão plena de humanidade. Quando o mundo se deteriorar... sim, não falta muito tempo. Eu terei meu museu de almas... terei, também, a certeza de que fiquei louco, vou achar a sanidade exposta, sua imagem, presente em sua ausência.

Guardo de todas as coisas o vão, faço em mim a sua casa, guardo a sua ausência até a noite chegar e o tempo parar, então estarei morto. Liberto do que se diz corpo estarei presente em todo lugar, presente na ausência com que construí minha casa.

VIII - Terminal

Os meus sonhos se dissolvem
consumidos, reduzidos a pó
barro das tintas que pintam minha face
grafite das linhas da madrugada
sombra do meio fio, navalha cega
estão se quebrando, sinto...
dentro de meus olhos, um pouco mais fundo
meus devaneios, meus mundos de cem gramas
em contrabalança
um mundo de toneladas
pesado demais pra mim
tua ausência
pesada demais
insustentável...
ainda lembro como ela era boa no primeiro inverno
ainda lembro do frio que fazia lá
como era doce a falta de ti
falta que trazia horas surreais
milhares de fatos não ocorridos...
hoje esqueço meu rosto
pouco a pouco
durmo...

VII - Inerte (ou A semente)

Hei de ser semente
fui árvore, fruto
agora morto me calo
e ao chão viro parte
e não há sangue,
seiva pra que estanque
pra que manche
aglutine na areia
pra que corra na veia
dormente, se ainda as tenho.
Durmo, dorme o mundo
percebo a mim não percebendo
o mundo
transcendo, espóro
sou agora, imaginário e vejo
de lá, imaginário
olho-me seco a ver-me
no espelho, ver-me
seco
E volto a mim mesmo
de onde não saio por estar
sedado de falta
de sangue, seiva, pra que
estanque, corra, ande
na veia de árvore, mas
sou semente, latente
e esqueço, na verdade
nem penso, no espelho
só penso acima de além
do espelho
canto onde não estou
semente, latente, inerte
imaginar apenas não é estar (ou é)
e se não é como pensar?
se sementes se pensa
em cantos onde não estão.

VI – O Juiz

Sim, é fato. Chutei a pedra sem motivo... mas porque não o faria? Estava ali parada, mudei-a de lugar com um solavanco do meu pé. “Ora, pois não devia chutar coisas por aí... imagine só se todos achassem de mudar as coisas de lugar sem ter um ‘pra quê’?” me dizes. E cá eu retruco: não me desse motivo pra deixá-la estática, apresento aqui o meu argumento, fiz por vontade. Temos então um embate, te dou uma razão arbitrária e me apresentas uma conduta sem lógica. “Mas claro que há uma lógica, se todos começássemos a solavancar seixos por aí seria um caos, teríamos as ruas todas cheias de pedregulhos”. E as ruas já não são cheias disso meu bem? Se não houvessem pedras nas ruas não haveria o que chutar... devo então deixar de minhas arbitrariedades pra preservar a ordem de ruas pedregosas que funcionam bem na sua pedregosidade diária? Não creio... construíram as ruas por pura vontade... e com isso atrapalharam a ordem dos formigueiros que haviam por lá, por exemplo. Não seria justo se eu não pudesse atrapalhar a ordem da rua com uma pequena pedra.

Mas vá... vá que já está tarde. E não quero, eu, atrapalhar a educação de suas condutas com pensamentos sobre coisas pequenas como pedras. Imagine só se todos parássemos pra divagar sem limites... seria uma falta de ordem não é verdade?

V - Chuva II (ou A criança da Chuva)

Corre, escorre, foge, tange
Arranque à força, à ferro
Corre, escorre, carrega contigo
Molhe, debulhe na água da chuva
ingenuo pedido, uma súplica muda
e cortam os olhos as gotas
as facas da chuva que berram
que batem com força na polpa dos olhos
e molham o transtorno com gotas de chuva
e é muda a batida surda no chão

A boca calada, tremida, molhada, lavada
transborda e prossegue e entorna o copo
que vai pelo ralo e torna ao mar
e toma a forma de gotas redondas
que nuvens de luto irão derramar
no percurso cinzento que sombreia o dia

Tu choras porque, oh menina da chuva?
Eu vejo esse pranto os meus olhos banhar
teus olhos de gato, grandes, escuros
refletem o muro de luto, de nuvem
o muro de águas que hão de passar
Não chores menina, não chores a chuva
a chuva por si não dói nem aperta
corre, escorre, lava, carrega
as dores de olhos de gato pro mar.

IV - O musico dos ventos

Silêncio
Guardo as palavras
Intactas
Sopram de minha mente
Latente
Sussurram entre grades e árvores
estáticas, movimento
Penetram pelas brechas
janelas semi-abertas
ouvidos inconscientes
Escutam o sussurro mudo do silêncio
do vento

Por entre a rigidez absoluta
do concreto, da ação do tempo
dança em valsa a melodia
que rodopia, gira, sopra
Por entre janelas silenciosas
por entre prédios e monumentos
que cantam no mesmo tom de silêncio
e guardam as palavras
eternamente intactas
trocadas pela perfeita expressão
contida em tantos ruídos de silêncio.

III - O contador de contos

Tardes me aguardam...
tardes longas sem fim
o amarelo, o laranja
o vermelho do pomar
hão de ser cores de mim
nesse momento de dormência
latência, calma, paz
de tardes laranja sem fim
que mancha a tela
corpo, carne do meu desejo
fresta aberta na mente
reflexo dos olhos de criança
que hei de fazer meus
para tirar do negro, cinza
as mais ternas cores
a mais sublime fantasia
e mentir ao mundo minha dor
toda vez que o sol chegar
no meu rosto o laranja, o vermelho
mentirei ao mundo minhas tardes sem fim
pra que se torne verdade
que ao menos pareça ser verdade
que em vida fui feliz...

II - Insone

Passam as horas

passam lentas e corridas as horas

passam os pássaros

flertes com a noite debaixo da chuva

passam as penas... correm

com fumaça fluida de borracha

que cantam os pássaros na pressa

que cantam, racham, correm

os carros, e morrem em plena madrugada

a espera de uma calma

frenética quebra, cinética dispara

e vaza incondicionalmente fluida

talvez água, ou nada...

Enquanto isso a chuva

se perde em nada a chuva

se perde em olhos, meus e outros

que repicam, suspiram, param

em meio ao trafego intenso

ao trafego intenso de nada em meio

a madrugada, infames números

dígitos, signos... infames...

de relance se olham se param

reparam e dormem...

como contos do Garcia

destinados a eterna gloria úmida

triste... sublime...

de só existirem em sonhos de conto

I - A estrela

Eis que surge o meu destino
arder em fogo e cinza
arder aos olhos que brilham
reflexo rubro da chama
arder e dissolver na noite
luz, calor, queimadura
mestiço de luz e sombra
cinza

Morrer em cinza
e em cinza soprar
poeira, descanço, fim
sem volta de fenix, pó
e o vento soprará a particula
se dissipará a mente
e ao nada-tudo volta

Assim seguirá o meu destino
como fogo simples comum
começa, arde e extingue