não digo...
faria apenas por me divertir, por viver alegrias...
e me mataria do mesmo jeito depois...
e me consumiria igualmente...
faço parte dessa tristeza doce de morte de amor nas estepes infinitas...
e deliro casos bobos de sofrimento...
e me perco em delirios e devaneios, rodopio, valso...
como é prazeroso correr pelos telhados como o chat noir...
abro minhas gavetas, numa delas por vir...
e mexo uma ou duas coisas soltas...
me encho de poeira e fico cinza...
engraçado esse vir, e todo futuro, não é como fosse, sim tivesse sido, só espera de acontecer...
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